No hay un orden lógico de las casillas.
Todo quedará archivado una vez más como lo real.
Ese sabor de la ficción ya está mareado de dar vueltas
en mi paladar.
No necesito alas para sentirme libre, ni para volar.
Da igual quítense al ropa y revuélquense en la arena.
La luna no revelará el secreto de dos alcohólicos sin
control.
Al final de la faena descubriré tu nombre.
Lo podes gritar, me lo podes escribir, que da
igual, todo lo que oigo es Juan.
Y por más que te vomite seis veces, mañana vas a estar
ahí.
El más paciente.
El más usado.
Es de día y ahora solo sos otro más para el kilometraje.
Si fuera abril, seguramente ni te hubiera dicho mi nombre.
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